Век современности и лучших идей!
Я родился в двадцатом , в нем и живу до сих пор . Другой век пусть обживают новые поколения. Так Мандельштам оценивал 20й век : Мне на плечи кидается век-волкодав, Но не волк я по крови своей: Затолкай меня лучше, как шапку, в рукав Жаркой шубы сибирских степей. Или вот Тютчев 1856 год : Черты его ужасно строги, Кровь на руках и на челе... Но не одни войны тревоги Принес он людям на земле. Про 21 век ,еще рано писать памятуя строчки : Ходить бывает склизко по камушкам иным , итак о том , что близко мы лучше умолчим... Можно немножко не по теме : Я люблю судьбу свою, Я бегу от помрачений! Суну морду в полынью И напьюсь, Как зверь вечерний! Сколько было здесь чудес, На земле святой и древней, Помнит только темный лес! Он сегодня что-то дремлет. От заснеженного льда Я колени поднимаю, Вижу поле, провода, Все на свете понимаю! Вот Есенин - на ветру! Блок стоит чуть-чуть в тумане. Словно лишний на пиру, Скромно Хлебников шаманит. Неужели и они - Просто горестные тени? И не светят им огни Новых русских деревенек? Неужели в свой черед Надо мною смерть нависнет,- Голова, как спелый плод, Отлетит от веток жизни? Все умрем. Но есть резон В том, что ты рожден поэтом. А другой - жнецом рожден... Все уйдем. Но суть не в этом... Рубцов.
Век современности и лучших идей!
Я родился в двадцатом , в нем и живу до сих пор .
Другой век пусть обживают новые поколения.
Так Мандельштам оценивал 20й век :
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей:
Затолкай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.
Или вот Тютчев 1856 год :
Черты его ужасно строги,
Кровь на руках и на челе...
Но не одни войны тревоги
Принес он людям на земле.
Про 21 век ,еще рано писать памятуя строчки :
Ходить бывает склизко
по камушкам иным ,
итак о том , что близко
мы лучше умолчим...
Можно немножко не по теме :
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин -
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они -
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет,-
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой - жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
Рубцов.