Любой человек — это живая загадка. Он совершеннейшее творение природы. Ни одно существо на нашей земле не обладает такой палитрой разума, как человек. Он создает себе преграды, подрывает землю под своими ногами, проваливаясь все глубже. Люди собственноручно окрашивают дни в яркие и радостные тона, а иногда в мрачные и серые. В последнем случае и жизнь их становится блеклой. Человек не должен быть один. Он должен распространять на кого-то любовь и, заглядывая в свою душу, находить отражение этой любви в себе самом. Но есть люди, не любить, удерживать подле себя верных друзей, не стремящиеся добиться гармонии с окружающими, жизненных благ и удовольствий в такой мере, чтобы могли окружить себя нужными и любимыми: «Я как матрос, рожденный и выросший на палубе разбойничьего брига: его душа сжилась с бурями и битвами… он… всматривается в туманную даль: не мелькнет ли там на бледной черте, отделяющей синюю пучину от серых тучек, желанный парус…»
Любой человек — это живая загадка. Он совершеннейшее творение природы. Ни одно существо на нашей земле не обладает такой палитрой разума, как человек. Он создает себе преграды, подрывает землю под своими ногами, проваливаясь все глубже. Люди собственноручно окрашивают дни в яркие и радостные тона, а иногда в мрачные и серые. В последнем случае и жизнь их становится блеклой. Человек не должен быть один. Он должен распространять на кого-то любовь и, заглядывая в свою душу, находить отражение этой любви в себе самом. Но есть люди, не любить, удерживать подле себя верных друзей, не стремящиеся добиться гармонии с окружающими, жизненных благ и удовольствий в такой мере, чтобы могли окружить себя нужными и любимыми: «Я как матрос, рожденный и выросший на палубе разбойничьего брига: его душа сжилась с бурями и битвами… он… всматривается в туманную даль: не мелькнет ли там на бледной черте, отделяющей синюю пучину от серых тучек, желанный парус…»
