Сейчас мало осталось в живых ветеранов Великой Отечественной войны. Но есть другое поколение, на которое война повлияла еще больше. Это поколение, которому война омрачила детство. Их так и называют - детьми войны.
Кто-то скажет: подумаешь, дети войны! Им ведь не приходилось воевать самим, стрелять из винтовок, сидеть в окопах и под огнем вытаскивать раненых с поле боя. Но жизнь детей войны была не менее трудной, чем у ветеранов.
Вместо детских песенок дети войны слышали разрывы бомб, вместо чистого неба видели самолеты-бомбардировщики. Они росли без красивой одежды и удобной обуви. Хорошо, если была хоть какая-то. У половины этих детей война отняла родителей, бабушек и дедушек, братиков и сестричек. Такое горе не сравнить ни с чем, ни с каким другими лишениями. Что отсутствие каких-то вещей, если потеряны родные люди!
Детям войны рано пришлось становиться взрослыми. За ними некому было присматривать, некому было выполнять их капризы. Ведь их родители или воевали, или трудились с утра до вечера, чтобы страна могла победить в войне. Или родителей уже не было... Часто в 14-15 лет дети войны уже сами начинали работать, как взрослые: на заводах, в поле, на ферме или в госпитале.
Сейчас дети войны уже стали бабушками и дедушками. Часто у них не самый лучший характер, они ворчат. Но надо уважать их и помнить, что их жизнь с самого начала складывалась очень трудно. Они справились с таким, что нам и не снилось.
Если бы у вас были мел и уголь, что бы вы нарисовали? Зебру, гипсовый бюст, иллюстрацию для комикса? А я бы взяла дымчатый лист картона и…
Сквозь снежное покрывало, уложенное ветрами в причудливые складки, потянулись бы к небу темные стволы, раскинули ветви, укутанные белыми муфтами. Из-за мохнатых валов, под которыми спят кусты, выглянули бы избы. Бревенчатые, с заиндевевшими окнами, кажущиеся приземистыми под заснеженными крышами и карнизами. Толстые штрихи печных труб задымили бы. Их тепло расплывалось над горизонтом, пряча в дымке неяркое солнце. Вдоль заборов, выныривающих из-под сугробов причудливыми хребтами, пролегли тропинки. За околицу потянулась бы цепочка следов, ведущих к стогам, зимующим в поле. За долом мягкой периной лежал бы лес, укутанный метелями по самые макушки.
В этом контрасте не было бы места ни человеку, ни птице. Все живое грелось бы под крышами, в норах и гнездах, задремывая под пение ветра. Поскрипывали бы сонные деревья, потрескивал лед на невидимой под снегом реке.
Такой я нарисовала бы любимую русскую зиму. Холодную и мягкую, искрящуюся алмазами и шуршащую льдистым кружевом. Простую и загадочную, суровую и уютную. Разную, но такую прекрасную в своем тихом черно-белом великолепии.
Кто-то скажет: подумаешь, дети войны! Им ведь не приходилось воевать самим, стрелять из винтовок, сидеть в окопах и под огнем вытаскивать раненых с поле боя. Но жизнь детей войны была не менее трудной, чем у ветеранов.
Вместо детских песенок дети войны слышали разрывы бомб, вместо чистого неба видели самолеты-бомбардировщики. Они росли без красивой одежды и удобной обуви. Хорошо, если была хоть какая-то. У половины этих детей война отняла родителей, бабушек и дедушек, братиков и сестричек. Такое горе не сравнить ни с чем, ни с каким другими лишениями. Что отсутствие каких-то вещей, если потеряны родные люди!
Детям войны рано пришлось становиться взрослыми. За ними некому было присматривать, некому было выполнять их капризы. Ведь их родители или воевали, или трудились с утра до вечера, чтобы страна могла победить в войне. Или родителей уже не было... Часто в 14-15 лет дети войны уже сами начинали работать, как взрослые: на заводах, в поле, на ферме или в госпитале.
Сейчас дети войны уже стали бабушками и дедушками. Часто у них не самый лучший характер, они ворчат. Но надо уважать их и помнить, что их жизнь с самого начала складывалась очень трудно. Они справились с таким, что нам и не снилось.
Если бы у вас были мел и уголь, что бы вы нарисовали? Зебру, гипсовый бюст, иллюстрацию для комикса? А я бы взяла дымчатый лист картона и…
Сквозь снежное покрывало, уложенное ветрами в причудливые складки, потянулись бы к небу темные стволы, раскинули ветви, укутанные белыми муфтами. Из-за мохнатых валов, под которыми спят кусты, выглянули бы избы. Бревенчатые, с заиндевевшими окнами, кажущиеся приземистыми под заснеженными крышами и карнизами. Толстые штрихи печных труб задымили бы. Их тепло расплывалось над горизонтом, пряча в дымке неяркое солнце. Вдоль заборов, выныривающих из-под сугробов причудливыми хребтами, пролегли тропинки. За околицу потянулась бы цепочка следов, ведущих к стогам, зимующим в поле. За долом мягкой периной лежал бы лес, укутанный метелями по самые макушки.
В этом контрасте не было бы места ни человеку, ни птице. Все живое грелось бы под крышами, в норах и гнездах, задремывая под пение ветра. Поскрипывали бы сонные деревья, потрескивал лед на невидимой под снегом реке.
Такой я нарисовала бы любимую русскую зиму. Холодную и мягкую, искрящуюся алмазами и шуршащую льдистым кружевом. Простую и загадочную, суровую и уютную. Разную, но такую прекрасную в своем тихом черно-белом великолепии.