Не стихи,
а прямо
псих-театр,
где автор –
упрямый
авто-психиатр.
Не поэтом
в жизни дерзал,
а учителем,
детективом
и адвокатом…
Поэтому
и издал –
умопомрачительно
дефективный
дурака том.
Свеча моя
Как странно вьётся нить судьбы!
Как будто прожито семь разных жизней.
Вновь умираю, вновь встаю,
В альбоме старых фотографий - с трудом себя я узнаю.
Порою кажется - душа совсем пуста
И накрываю я последний ужин
Но гаснуть не спешит свеча моя
Что-ж, значит я ещё кому-то нужен...
Не стихи,
а прямо
псих-театр,
где автор –
упрямый
авто-психиатр.
Не поэтом
в жизни дерзал,
а учителем,
детективом
и адвокатом…
Поэтому
и издал –
умопомрачительно
дефективный
дурака том.
Свеча моя
Как странно вьётся нить судьбы!
Как будто прожито семь разных жизней.
Вновь умираю, вновь встаю,
В альбоме старых фотографий - с трудом себя я узнаю.
Порою кажется - душа совсем пуста
И накрываю я последний ужин
Но гаснуть не спешит свеча моя
Что-ж, значит я ещё кому-то нужен...