Санализом
снегирёв "ворон"

рассказ:
весной в горах лежит снег, и цветут эдельвейсы, и голубое перо сойки мелькает в зелёных кедрах. и солнце здесь светит ярче, чем внизу в долине.
чёрный ворон молча облетает горы. далеко слышен шум его крыльев, даже горный ручей не может их заглушить. медленно летит ворон от одной вершины к другой: нет ли где больного зайчонка? или, может, маленький куропчонок отстал от матери?
притаился в траве зайчонок, куропчонок ещё крепче прижался к земле. все боятся ворона, даже олень вздрагивает от его карканья и тревожно озирается вокруг.
ворон возвращается ни с чем: он стар. он сидит на скале и греет больное крыло. ворон отморозил его лет сто, а может, и двести назад. кругом весна, и он совсем один.

Эх, лес! Мудрые старцы-дубы, что своими густыми кронами не впускают солнечный свет внутрь леса, как бы скрывая все его тайны. А ещё березы, эти тонконогие изящные красавицы! Видишь их - и глаз радуется, какие они изящные. А заходишь в лес глубже - встречаешь светлую поляну. Только ступишь на неё - густая ярко-зеленая влажная трава нежно охлаждает уставшие от долгой прогулки ступни. И среди той травы сияют одиноко самые разные цветы: маки, тюльпаны, ландыши. Улечься бы прямо тут - посреди поляны, - смотреть бы на вечно куда-то спешащие облака и забыть бы обо всем. А потом из чёрной глубины леса подует прохладный ветерок. Встаёшь из травы да думаешь: «Как же прекрасен лес!»

Буря покрыла мглой небо, совсем как у Пушкина, и оно стало низким-низким и темным-темным. Звезды на нем почти не видны, а луна лишь на миг показывается из-за серых мохнатых туч. В такой вот зимний-зимний, студеный и неприютный вечер хорошо тому, у кого есть теплый дом, стол с настольной лампой под зеленым абажуром и интересная книга.

Почему бы и не скоротать вечерок, отдохнуть от надоевшего компьютера, положить на колени кошку  и погрузиться в волшебный мир книги. Уже совсем поздно, закрываются глаза и слипаются ресницы,  но ты плывешь по этому морю строчек. Ну ещё чуток,  ну вот только узнать бы, куда на самом деле привела Дон Кихота эта дорога? Победил ли Ахилл Гектора? Жив ли Мальчиш-Кибальчиш? Нет, он погиб, и твои щеки мокры от слёз.

А в окно стучит метель, кружась в желтом свете уличных фонарей. Дом притих и замолчал. И ты уплываешь в мир снов, чтобы всё повторилось завтра.