На улице весна. будто и не было зябкой слякоть и мокрых хлопьев снега. горячее свежее, солнце удивительно приятно печет, но не парит. ласковый ветерок приносит горьковатый аромат.неужели это черемуха? да.маленькие бутончики только начинают лопаться, а как пахнет пахнет кругом! уже на второй день вы видите, что черемуха вся в цвету.пчелы спешат к душистой красавице, запасаются сладким нектаром. через несколько дней она осыпается.её лепестки гонит по воде ветер, устилает траву и нежной белой накидкой.и становится черемухой невидимой, растворяется в зелени деревьев и кустарников
Пушкин проникает во все сферы русской жизни... Будучи однажды в Михайловском ранней весной, я всё время ощущал присутствие поэта, казалось сейчас из - за ближнего поворота тропы вывернется он и спросит: "Откуда вы, милые гости?" --- и узнав, что из Сибири, звонко рассмеётся: "Стоило в такую даль ехать". Мне кажется, что я даже слышу голос Пушкина --- юношески звонкий, вечно гонимый мыслью, стихией кипящего внутри его слова и звука, подобного никогда не остывающей, всё в нём сжигающей лаве. Я думаю, если бы Пушкина не убили, он всё равно прожил бы недолго. Невозможно долго прожить при таком внутреннем напряжении, на которой происходило самосжигание поэта...
Будучи однажды в Михайловском ранней весной, я всё время ощущал присутствие поэта, казалось сейчас из - за ближнего поворота тропы вывернется он и спросит: "Откуда вы, милые гости?" --- и узнав, что из Сибири, звонко рассмеётся: "Стоило в такую даль ехать".
Мне кажется, что я даже слышу голос Пушкина --- юношески звонкий, вечно гонимый мыслью, стихией кипящего внутри его слова и звука, подобного никогда не остывающей, всё в нём сжигающей лаве.
Я думаю, если бы Пушкина не убили, он всё равно прожил бы недолго. Невозможно долго прожить при таком внутреннем напряжении, на которой происходило самосжигание поэта...