Написать сочинение с1 ах, как спешат мои кони! я не гоню их, но и не удерживаю, будучи твердо убежденным, что нужно прибавлять жизнь к , а не годы к жизни. а дни мелькают, как верстовые столбы, и мне неведом их конечный
счет. и это прекрасно, и надо каждый день начинать так, будто он — последний, а ложась спать, с ликованием ощущать, что впереди — целая жизнь. да притом еще и непочатая. писателя отличает одно странное свойство отчетливо помнить то, что с ним никогда не случалось. это не память разума, а память всех чувств, свойственных человеку, и когда разворошишь ее — видишь, слышишь, обоняешь и осязаешь, как наяву. и коли
случается такое — разговариваешь с героями как с реальными людьми, болеешь их болями и смеешься их шуткам. и если ты искренне болеешь и от души смеешься — читатель тоже будет болеть и смеяться. он заплачет там, где
плакал ты, вознегодует твоим гневом и засияет твоей радостью. если ты был искренен. только так. искренность писателя есть его единственный пропуск в читательскую душу. разовый, разумеется. и всякий раз его
приходится выписывать заново каждой новой строчкой. а еще мне представляется, что писатель — творец. он создает мир, который не существовал ранее, и населяет его людьми, рожденными не женщиной, а им самим. он
событиями в этом созданном им мире, он вяжет из событий , он заставляет солнце светить, когда он этого хочет, и присылает дожди и ненастья по собственной воле. у него огромная, божественная власть в мирах, сотканных
им из собственной бессонницы, и значит, он должен быть справедлив, как высший судия. а справедливость — это победа добра. и я мечтаю об этой победе. я мечтаю о ней постоянно, неистово и нетерпеливо и сражаюсь за нее
на всех доступных мне фронтах. добро должно восторжествовать в этом мире, иначе все бессмысленно. и я верю, оно восторжествует, потому что мои мечты всегда сбывались. правда, одна мечта так и осталась несбыточной. я
всю жизнь мечтал передохнуть. долго-долго — с мая по октябрь — бродить по селам и рекам, встречаться с людьми, собирать грибы, ловить рыбу, с уютной думою глядеть в ночной костер и просыпаться от капель росы. а
вместо этого я все бегу и бегу неизвестно куда, бегу, задыхаясь и падая, и все никак не могу добежать. ах, как быстро летят мои
Ах, как спешат мои кони! нужно прибавлять жизнь к годам, а не годы к жизни.А дни мелькают.Писателя отличает одно странное свойство отчетливо помнить то, что с ним никогда не случалось. И если ты искренне болеешь и от души смеешься — читатель тоже будет болеть и смеяться.Искренность писателя есть его единственный пропуск в читательскую душу.И всякий раз его приходится выписывать заново каждой новой строчкой.Он создает мир, который не существовал ранее, и населяет его людьми, рожденными не женщиной, а им самим. Он управляет событиями в этом созданном им мире, он вяжет из событий истории, он заставляет солнце светить, когда он этого хочет, и присылает дожди и ненастья по собственной воле.Добро должно восторжествовать в этом мире, иначе все бессмысленно.Долго-долго — с мая по октябрь — бродить по селам и рекам, встречаться с людьми, собирать грибы, ловить рыбу, с уютной думою глядеть в ночной костер и просыпаться от капель росы. А вместо этого я все бегу и бегу неизвестно куда, бегу, задыхаясь и падая, и все никак не могу добежать. Ах, как быстро летят мои кони!..