Я держу в руках пожелтевший листок. Это письмо от моей
бабушки. Листок пожелтел: ему много лет. Давно никто не писал мне письма. Это последнее.
С приходом 21 века канули в историю эти бумажные листочки в конвертах с марками и цифрами индекса. Разве что в деловой переписке, для предъявления куда-либо мелькнет этот раритет. Набранный на компьютере текст, заклеенный в современные продолговатые
конверты, – все, что осталось от эпистолярной эпохи.
Мы перестали писать письма. Куда проще набрать несколько строк, используя гаджеты, и моментально донести их до адресата. Проще. Быстрее. Но знали бы вы, сколько душевности и эмоциональности теряется в такой «скорой» переписке.
Отправляя моментальные сообщения, мы часто виним себя в поспешности, неразумности сказанного. Тут «слово не воробей, вылетит – не поймаешь». А эта непредсказуемая функция «Т9» - замена слов. Вы под сиюминутным настроением набираете текст и отправляете его, вам так же быстро и не раздумывая отвечают. А потом долго-долго вы не можете подобрать нужных слов.
А с бумажными письмами все было иначе. Садясь за письмо, человек мог смять и отбросить в гневе несколько листов, и на бумагу ложились осмысленные строки. А
когда хотелось описать все, что чувствуешь и видишь, то слова лились рекой, строки путались. Но читающий письмо вас понимал. Понимал и впитанные им эмоции,
определял по нажиму пера, росчеркам и завитушкам ваши чувства. Ведь письмо – это целый ритуал. От покупки конверта праздничного или с понравившимся рисунком,
от выбора бумаги, поиска адреса до похода к почтовому ящику. И каждый момент этого ритуала нес свой смысл, каждый мог что-то изменить. Каких только писем не
встречалось мне. На тисненой бумаге – чопорных снобов, с ароматов духов – легкомысленных или влюбленных, с вензелями и затейливыми подписями – звучащими своим «запомните меня». Были письма, густо обклеенные марками, с упорством искавшие своих адресатов. Были мятые и надорванные, с неверным индексом и адресом, блуждавшие по почтамтам.
Но все письма доходили. Ведь их ждали. Ждали в соседнем
городе и на другом конце страны. Письма шли дни, недели и даже месяцы. Тем ценнее было их получение. Добрые слова разглаживали морщинки седеющих родителей, ласковые - поддерживали любовь, строгие и официальные – проясняли ход дела.
Бумага дарила чувство общения. Письмо ждали с нетерпением, а отправляли с надеждой, заменив образец индекса на обороте обращением «пиши!».
Сколько людей нашли друг друга, благодаря им, и сколько расстались, так и не получив заветного конверта.
А сейчас все просто и быстро: набрал, отправил, ответили. С бездушного экрана одинаковые буковки одинаково равнодушно выдадут вам и «люблю», и «прощай». Мы стали жить быстрее и насыщеннее. Но спокойнее ли стало душе? Не в тех ли почтовых конвертика канула в вечность духовность, человечность, искренность и простота?
Я держу в руках пожелтевший листок. Это письмо от моей
бабушки. Листок пожелтел: ему много лет. Давно никто не писал мне письма. Это последнее.
С приходом 21 века канули в историю эти бумажные листочки в конвертах с марками и цифрами индекса. Разве что в деловой переписке, для предъявления куда-либо мелькнет этот раритет. Набранный на компьютере текст, заклеенный в современные продолговатые
конверты, – все, что осталось от эпистолярной эпохи.
Мы перестали писать письма. Куда проще набрать несколько строк, используя гаджеты, и моментально донести их до адресата. Проще. Быстрее. Но знали бы вы, сколько душевности и эмоциональности теряется в такой «скорой» переписке.
Отправляя моментальные сообщения, мы часто виним себя в поспешности, неразумности сказанного. Тут «слово не воробей, вылетит – не поймаешь». А эта непредсказуемая функция «Т9» - замена слов. Вы под сиюминутным настроением набираете текст и отправляете его, вам так же быстро и не раздумывая отвечают. А потом долго-долго вы не можете подобрать нужных слов.
А с бумажными письмами все было иначе. Садясь за письмо, человек мог смять и отбросить в гневе несколько листов, и на бумагу ложились осмысленные строки. А
когда хотелось описать все, что чувствуешь и видишь, то слова лились рекой, строки путались. Но читающий письмо вас понимал. Понимал и впитанные им эмоции,
определял по нажиму пера, росчеркам и завитушкам ваши чувства. Ведь письмо – это целый ритуал. От покупки конверта праздничного или с понравившимся рисунком,
от выбора бумаги, поиска адреса до похода к почтовому ящику. И каждый момент этого ритуала нес свой смысл, каждый мог что-то изменить. Каких только писем не
встречалось мне. На тисненой бумаге – чопорных снобов, с ароматов духов – легкомысленных или влюбленных, с вензелями и затейливыми подписями – звучащими своим «запомните меня». Были письма, густо обклеенные марками, с упорством искавшие своих адресатов. Были мятые и надорванные, с неверным индексом и адресом, блуждавшие по почтамтам.
Но все письма доходили. Ведь их ждали. Ждали в соседнем
городе и на другом конце страны. Письма шли дни, недели и даже месяцы. Тем ценнее было их получение. Добрые слова разглаживали морщинки седеющих родителей, ласковые - поддерживали любовь, строгие и официальные – проясняли ход дела.
Бумага дарила чувство общения. Письмо ждали с нетерпением, а отправляли с надеждой, заменив образец индекса на обороте обращением «пиши!».
Сколько людей нашли друг друга, благодаря им, и сколько расстались, так и не получив заветного конверта.
А сейчас все просто и быстро: набрал, отправил, ответили. С бездушного экрана одинаковые буковки одинаково равнодушно выдадут вам и «люблю», и «прощай». Мы стали жить быстрее и насыщеннее. Но спокойнее ли стало душе? Не в тех ли почтовых конвертика канула в вечность духовность, человечность, искренность и простота?