У меня дома живут два кота Димон и Тимон. Они оба черного цвета, но не родственники. Димон живет у нас уже 4-й год, его маму мы подобрали на улице. Тимон живет у нас 2-й год, его тоже папа подобрал на улице. Шерстка у них гладкая. Мордочки у них круглые, а глазки большие у Димона – зеленые, а у Тимона - желтоватые. Хвосты длинные. У нас еще жила кошка Лапка, ее мы тоже подобрали на улице, лапка у нее была сломанная. Мы ее вылечили, но она все равно прыгала на 3 лапках, а больную лапку прижимала к груди. По моим наблюдениям Тиме и Диме нравится жить у нас. Особенно Тима любит, когда я с ним играю, а Дима любит наблюдать за нами. Когда я прихожу домой, Тимка проявляет свою радость: трется об ноги, ласкается, мурлычет и хочет, чтобы я взяла его на руки. Не всегда он бывает спокойным и послушным. Иногда они вдвоем бегают друг за другом - играют. Из еды больше всего они любит рыбу, мясо и молоко, иногда мы даем им сухой корм, я наливаю им каждый день чистую воду. Мои любимчики учат меня ответственности, ласке, доброте, заботливости.Я стараюсь, чтобы моим питомцам было хорошо у нас дома.
ПАМАЧЬ ТЭБЕ? Леса в Мещёре разбойничьи, глухие. Нет большего отдыха и наслаждения, чем идти весь день по этим лесам, по незнакомым дорогам к какому-нибудь дальнему озеру. Путь в лесах — это километры тишины, безветрия. Это грибная прель, осторожное перепархи-вание птиц. Это липкие маслюки, облепленные хвоей, жесткая трава, холодные белые грибы, земляника, лиловые колокольчики на полянах, дрожь осиновых листьев, торжественный свет и, наконец, лесные сумерки, когда из мхов тянет сыростью и в траве горят светляки. Закат тяжело пылает на кронах деревьев, золотит их старинной позолотой. Внизу, у подножия сосен, уже темно и глухо. Бесшумно летают и как будто заглядывают в лицо летучие мыши. Какой-то непонятный звои слышен в лесах — звучание вечера, догоревшего дня. А вечером блеснет наконец озеро, как черное, косо поставленное зеркало. Ночь уже стоит над ним и смотрит в его темную воду,ночь, полная звезд. На западе еще тлеет заря, в зарослях волчьих ягод кричит выпь, и на мшарах бормочут и козятся журавли, обеспокоенные дымом костра. Всю ночь огонь костра то разгорается, то гаснет. Листва берез висит не шелохнувшись. Роса стекает по белым стволам. И слышно, как где-то очень далеко — кажется, за краем земли — хрипло кричит старый петух в избе лесника.
