Вірш "Осінь-маляр з палітрою пишною" передає варіанти відповідей радість через багатий урожай захоплення осінніми барвами смуток від опадання листя задоволення результатами прац

 Книга — це скарбниця знань, яка містить духовні надбання багатьох попередніх поколінь. У моєму житті книга завжди посідала важливе місце. Я пам'ятаю враження раннього дитинства, коли я познайомився зі своїми першими книжками — українськими казками — які мені читала мама. Згодом, навчившись читати, я відкрив для себе захоплюючий та дивовижний світ, який дарують нам книги. Які це прекрасні відчуття — розгорнувши милі сторінки, поринути у світ, який створив письменник своєю майстерністю, слідкувати за життям улюблених персонажів, вболіваючи за них та майже зливаючись з ними. 
     
     Книги — морська глибина, 
     Хто в них пірне аж до дна, 
     Той хоч і труду мав досить, 
     Дивнії перли виносить. 
     (І. Франко) 
     
     Коло моїх читацьких інтересів досить широке, але найщиріший відгук у моїй душі мають твори українських письменників. Вразив мене роман Панаса Мирного та Івана Білика «Хіба ревуть воли, як ясла повні?»

Найкрасивіша деталь осені - це листопад. Прогулянки в парку перетворюються на вишукане задоволення. Густо падаючі, різнобарвні листя можна згрібати в оберемки, підкидати в повітря, збирати в букети і плести вінки. І все таке яскраве, насичене кольором, що змагаються з соковитістю літа! Частинку осені можна забрати з собою і висушити між сторінок книги, щоб потім, в студені зимові вечори розглядати і згадувати прекрасні миті, коли цей крихкий точений лист впав вам на долоню з жовтіючого клена.
 
Природа готується до зими, остигає, сповільнюється. Калюжі покриваються крихким льодком, дерева облітають в мовчазній печалі. Птахи співають рідше, перелітні збирають у небі свої трикутні зграї. Поля вже прибрані, а грибники поспішають по лісах зібрати свій останній цього року врожай.
Грім більше не гримить, і блискавки не виблискують, сонце стає рідкісним гостем на небозводі. Осінь, осінь, ти знову прийшла ... Сиві прілі тумани стеляться по землі. Грунт, сира і волога, місить по ногами кашу. Скоро її почне сковувати мороз і в небі закружляють білі бджоли, а поки всі мрячить і мрячить нескінченний дощ.
Після невтомного гомону спекотних літніх днів, природа здається занімілою. Чи не дзижчать комахи, що не шелестять на вітрі крони, соловей давно доспівав свою арію, все навколо поступово занурюється в сон.